Старый сатир, всё чаще чувствовавший себя слишком старым, сидел у костра. Вокруг был знакомый табор. Всё чаще редеющий. Всё реже собирающийся…

— Вы спрашиваете у меня, что я думаю о "неизбежном наступлении Зимы" и почему продолжаю надеяться? Я мог бы сказать вам тысячи слов в ответ. Но, если краткость — сестра таланта, тогда, я распишусь в своей полной бесталантности…

— Но мне повезло. Один известный Старец, победивший старость, уже ответил, на ваши вопросы, значительно короче и талантливее. Так что, мне нужно, лишь повторить его слова…

По знаку, кто-то достал гитару и сатир стал петь:

"Серые следы на сером снегу

Сбитые с камней имена

Я много лет был в долгу

Мне забыли сказать,

Что долг заплачен сполна

Пахнет застарелой бедой

Солнцу не пробиться в глубину этих глаз

Теперь мне все равно,

Что спрятано под темной водой

Едва ли я вернусь сюда еще один раз.

Есть одно слово,

Которое сложно сказать

Но скажи его раз, и железная клетка пуста

Останется ночь, останется снежная степь

Молчащее небо и северная звезда

И кажется, что там впереди

Что-то непременно для нас

Но сколько ни идешь,

Отсюда никуда не уйти

Едва ли я вернусь сюда еще один раз.

Над скудной землей бешено кричит воронье

Над ними синева, но они никуда не взлетят

У каждого судьба, у каждого что-то свое,

Они не выйдут из клетки,

Потому что они не хотят

И если выбить двери плечом

Все выстроится снова за час

Сколько ни кричи

Пустота в пустоту ни о чем

Есть повод прийти сюда еще один раз."