Он родился слишком поздно. Не тогда, когда его род Правил Землёй. Но, когда пытался спасти её. Приход его юнности отправил его на войну, только потому, что он родился среди тех, кто её вёл. И он не понимал, почему его сородичи всё ещё сражаются? — Ведь противник значительно сильней. — Так и погибнуть можно…

А они, идиоты, продолжали умирать за какие-то свои, давно устаревшие идеалы.

Он говорил им:

— Станьте как монстры, с которыми вы боритесь — это единственный способ выжить!

А они крутили пальцем у виска и обзывались в ответ…

Он говорил им:

— Смотрите — у Пиявок есть деньги, продажные женщины и власть! — Зачем воевать — давайте жить, как они!

А они махали рукой и смеялись над ним…

И тогда он ушёл… Ушёл к тем, кто знал "правду жизни". Кто рос в численности, а не вымирал. Кто насиловал младенцев в материнской утробе. И кого, его прошлые родичи, называли "предателями".

Теперь у него было всё, чего он хотел. Параша. Шестёрки. Понты. Унтерменши. Нагибательство. Вонзание. Понятия. Он с радостью примет победу Червя. Ведь иначе окажется…